“就坐坐。”
她盯着他。
盯了很久。
“你说的‘坐坐’，”她慢慢说，“和我想的‘坐坐’，是一个意思吗？”
宋启明：“……”
他想起刚才角落里那个场景。
想起她推开他时那双瞪圆的眼睛。
他张了张嘴。
“就……坐坐。”他说，声音有点干。
苏晴看着他。
然后她笑了。
不是那种开心的笑，是那种“你觉得我会信吗”的笑。
“我不上去。”她说。
宋启明叹了口气。
“真的就坐坐。”
她摇摇头。
“你刚才也说‘正常的’。”
宋启明沉默了。
他没法反驳。
她看着他，眼睛弯弯的。
“不过，”她说，“你宿舍楼下有长椅吗？”
宋启明愣了一下。
“有。”
“那坐长椅。”
两人在宿舍楼下的长椅上坐下。
四月底的夜风很软，吹得人懒洋洋的。头顶的梧桐树沙沙响，偶尔有一片去年的枯叶落下来，打着旋儿掉在脚边。
苏晴靠在他肩上。
“那个，”她说，“我明天去报个班。”
宋启明低头看她。
“什么班？”
“跆拳道。”
宋启明沉默了两秒。
“我教你。”他说。
苏晴抬起头。
她看着他。
“你教的……不行。”她说。
“为什么不行？”
她眨了眨眼。
“我要学你没见过的。”
宋启明想了想。
他在法国外籍兵团学过格斗。在卡桑加里实战过，在坎大哈的废墟里用那些技巧杀过人。
他会的那些，确实不能教她。
“为什么突然想学这个？”他问。
苏晴看着他。
“防贼防盗。”她顿了顿，“防色狼。”
宋启明：“……”
他想起刚才角落里那个场景。
想起她推开他时那双瞪圆的眼睛。
想起自己那句苍白的辩解“我没有”。
他叹了口气。
“怎么还没完了呢？”
苏晴看着他。
她终于忍不住笑了。
那笑容从嘴角漾开，漫上眼角，最后弯成两道月牙。
“你自找的。”她说。
她把头靠回他肩上。
他伸手，把她的手握进掌心。
路灯的光照在他们身上，暖暖的，黄黄的。
远处有学生晚归，说说笑笑地走过。脚步声远了，笑声也远了，只剩下梧桐叶还在头顶沙沙响。
“一周后你就走了。”她说。
“嗯。”
“我会给你发消息。”
“能发的时候我会回。”
她点点头。
她低下头，看着他们交握的手。
她忽然想起什么。
她从他肩上抬起头。
她拉起他的手。
她摩挲着戴在他小指上的指环，银色的光泽在他指根静静流淌。
“一直戴着它”她说，“回来记得还我。”
他看着那枚指环。
他想起她生日那晚，烛光里她伸出的左手。想起他说“受益人是你”时她眼里的泪光。想起她把这枚指环套在他手上时说“有人等你回来”。
他握紧她的手。
“好。”他说。
她踮起脚。
她在他唇角轻轻落下一个吻。
像蜻蜓点水一样的触碰。
“早点回来。”她说。
她的声音很轻。
4月30日。
出发前夜。
宋启明没有让苏晴来送。
他说“早上太早，你别起了”。她想了想，点点头。
他在电话里说“等我回来”。她说“嗯”。
就这些。
5月1日。
凌晨五点四十分。
宋启明拎着行李袋，走出宿舍楼。
天还没亮透。东边天际有一线灰白，梧桐树的剪影在微光里静静站着。
一辆普通的轿车停在门口。
司机是个年轻小伙子，看见他下来，点头示意。
“宋教官？”他问。
宋启明点头。
小伙子接过他的行李袋，放进后备箱。
他拉开车门，坐进后座。
车驶出学校，驶过空荡荡的街道，驶向城外。
他透过车窗，看着渐行渐远的城市轮廓。
电视塔还亮着灯。
她把指环戴在他手上。
她说有人等你回来。
他把手伸进口袋。
指腹碰到那枚小小的银环。
车窗外，天慢慢亮了。